Paris, le 1er février 1917.

Rien de saurait m'être plus agréable, chère Mademoiselle Olga Bing, que d'écrire quelques mots en tête de cet Album de "Croquis d'Hopital" où vous avez mis le meilleur de votre coeur compatissant.

Laissez-moi oublier un instant votre mérite de peintre et ma fonction de critique: Je suis tout fier d'expliquer simplement ce que vous valez comme Française.

Je vous ai vue à l'oeuvre depuis la Guerre. Vous n'avez songé qu'aux aures, et à vous dévouer. Votre zèle, votre ardeur altruiste, le touchant et noble exemple que vous donnez sans compte, cette pensée sans cesse tendue vers le soulagement des misères, je ne sais rien de plus haut. Le monde et ses succès frivoles, l'art et ses récompenses, plus rares, vous avez oublié tout cela. Vous n'avez eu qu'un but: servir.

Compagne patiente et consolatrice, vous avez passé de longues et fatigantes journées dans la douloureuse atmosphère des salles d'hopital, telle fut votre vie au cours de la guerre. Les loisirs qui vous restaient, vous les avez consacrés à dessiner des scènes pathétiques, les gestes caressants et tendres qui se penchent sur le soldat malade. Et votre main aura retracé avec un charme émouvant ce que votre âme ressentait.

L'oeuvre est donc double et complète.

Dût votre modéstie s'offusquer des remerciements que vous partagez avec tant de femmes de France, ils vous sont acquis---et pleinement.

Permettez-moi de ne pas parler ici de votre talent déjà aimé de l'élite, et d'être aujourd'hui le très respecteux interprète des sentiments que d'autres voix plus autorisées que la mienne eûssent pu vous exprimer.